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Caminamos como si pariéramos
-con dolor en las entrañas-
un hijo arrastramos indiferentes
En el silencio del día
quedan sus palabras
rodando en bolas de tiza
se apila eso que soñamos
cuando vírgenes pizarras
estaban nuestras almas.
Frescura
Pero el ruido del mar no se comprende, / se desploma continuamente, insiste / una y otra vez, con un cansancio / con una voz borrosa y desganada.... [Circe Maia, 1932]
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