La ruta al volante
médanos de tierra en las manos
el equilibrio se pierde,
andamos sin nafta
y hace un frío malo
hace cuánto que estamos así,
empujados por aliento
observados por estrellas.
Frescura
Pero el ruido del mar no se comprende, / se desploma continuamente, insiste / una y otra vez, con un cansancio / con una voz borrosa y desganada.... [Circe Maia, 1932]
Certeros versos.
ResponderEliminarPersevera.
Saludos ;)