Frescura

Frescura
Pero el ruido del mar no se comprende, / se desploma continuamente, insiste / una y otra vez, con un cansancio / con una voz borrosa y desganada.... [Circe Maia, 1932]

jueves

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Y ahora, amigo, ¿quién fuma el pensamiento bajo el sol matinal?
Largas horas, en pedazos de recreos, todas
apretujadas en ese par de ojos.
Vivías horas de más, viejo, exonerabas el tiempo,
y yo siempre en constante admiración. 
¿Te acordás de las baldosas atrás de la columna del patio? Esa era tu guarida. 
Ahí, tus manos daban el fuego al silencio y en tus cienes, ardían unos
pequeños fogonazos. 

Pasando la puerta, eras alma: eso fiero y crudo, 
que estremecía a cada uno de nosotros.
Sacudía verte el espíritu en carne viva
entre huesos, el cuello desnudo y arrugado
Y tu voz, contemplativa en constante reemplazo.

 A veces, vislumbrabas un miedo, un dolor 
en el fondo del pecho de alguien. Y no dormías en la duda,
ya estabas preguntando suave cómo estaba la cosa en ese marote.
Tu mano en el hombro, la mirada austera y ese silencio tibio y sin apuro. 
No te hacía falta nada para comprender el estado ambiguo de las cosas, 
el ser adolescente de esa libertad utópica a los 18, sabías de la existencia pellizcada 
por dramas mínimos y cotidianos. Vos tomabas esas canicas de llanto en tus palmas,
las pesabas con justicia absoluta, y a cada uno nos señalabas la muerte del segundo. 

martes

Se habla poco después de una muerte.
Se escribe poco.
Un tiempo después, un día que no importa,
recibís un mensaje,
estás frente a tus papeles,
la bandeja del mate a tu derecha,
todas las fotografías en tu lóbulo frontal,
junto al agujero del derrame,
y ahí ves la cara de tu amigo,
limpia, enterita, como una caricia.

Roxana Palacios. Delta. Ediciones del Dock, 2012.

viernes

Desde el celular, en los infinitos 140 caracteres tuiteros


   

 2 - 10 - 12   Nueve de la mañana ( en el 152 camino a la facultad)

Llueve / en el colectivo / suena el indio en la izquierda / la ventana es vidrio estampado con agua / frenan los autos y se para el dolor.

Un cana mojándose en la esquina / asfalto mal cuidado / mis pies cruzan la cebra / pasa acá en Argentina / y un semáforo chino en verde.

   22 - 9 - 12  cuatro de la mañana (en un taxi de vuelta a casa)

Tendría que existir un maquillaje que se evapore al final de noche. El algodón y la crema dan la sensación que te estás borrando la cara.

El ascensor: Elevarnos y guardarnos en jaulitas en altura. Los deptos son huecos de una gran colmena. Somos insectos en busca de miel.

La ciudad destila ausencia. La gente apelotonada en chebolis. El calor humano bajo techo. Comprimidos, y en los huecos cumbia melódica.

Viajar en taxi revuelve neurona. Es un ventilador cósmico de recuerdos. Upa me esta saliendo una poesía Bambinesca muy oscura. Belleza.

   18 - 8 - 12  siete y media de la mañana ( secándome el pelo, post-duchazo) 

Stormy weather. Bajo la ducha, en mi cabeza y outside