Una media luna
en la espalda
tengo
un significado quieto
ambiguo que parpadea,
un mensaje
después de muerta.
¿Un legado?
¿Una tinta eterna?
Un nuevo compañero para este cuerpo mio.
Frescura
Pero el ruido del mar no se comprende, / se desploma continuamente, insiste / una y otra vez, con un cansancio / con una voz borrosa y desganada.... [Circe Maia, 1932]
martes
Amor de mariposas
Aletea entre los
dos un pacto:
somos la mariposa, somos polvo.
En verdad, bichos
que murmuramos,
que saltimbaquiamos
en el otro y la mano nos busca
y algo tiembla:
sos la antena, el
cuerpo, la conexión,
me decís y no te creo.
Soy un bicho y vos,
tan hermoso, con lo sabio
del insecto bueno
(la vaquita de San Antonio, el grillo, el bicho bolita
y la lombríz de tierra), me batís
qué muere esta noche.
Más luego, nos damos besos enlavardos,
y putiamos
porque la rama ya nos
unió.
Sherlockiando
Rastreo con mi asfalto
un color,
la mirada hecha
témpera,
dentro de esta ciudad
sé que late alguien en verde petróleo
o un púrpura quimérico. El que huelo tiene un matiz
que me
es familiar, mi imaginación lo palpa lugareño:
alguien que sabe de abrazar y mesclar pieles.
Mientras, camino con
ritmo de rinoceronte
a paso denso, olfateando más,
me sumerjo en la
baldosas blandas y hago la vertical
en las duras, siempre
en busca de ese alguien
del color que
suena a ayer y emana
el aroma de la vuelta de la esquina.
Lección de mate
Cebo con los ojos
hundidos en vos.
Mi mente hoy es un
huracán
y el mate quema.
ya aprendí a
domesticar mi “te extraño”
y la lengua cuando la bombilla escupe lava.
Vos sabés que lo
mejor es cerrar esto
y cambiar el agua cuando la yerba se lava.
Jugando
Che, loco,
yo te digo un palabra
y vos me decís otra
la relación se la
lleva el viento, re lejos
la miramos rodar
acunada por los médanos
estamos en la playa
desde el alba
y ahora miramos
nuestras palabras
abrazadas y tan cerca
que las desconocemos.
“La crónica es el
arte de tejer historias cortas”,
por ejemplo, el mar
pronunciando nuestras palabras
esta tarde que barrenó
nuestra voz.
Juegos de azar con mi hermana
Cadáver I / oración
La arenita empieza a
entrarme en los ojos
Cadáver II / palabras
Corte casquito
Cadáver III / mescla de Acapulco Golden de
Jeremías Marquez y la antología de poesía política de Eloísa Cartonera
El deseo es un libro
imaginario que escribes con alfileres, cerrando los ojos.
lunes
Poesía colectiva
Cadáver exquisito es un juego por medio del cual se ensamblan colectivamente un conjunto de palabras o imágenes. Es una técnica usada por los surrealistas en 1925, y se basa en un viejo juego en el cual los jugadores escribían por turno en una hoja de papel, la doblaban para cubrir parte de la escritura, y después la pasaban al siguiente jugador para otra colaboración.
El cadáver exquisito se juega entre un grupo de personas que escriben o dibujan una composición en secuencia. El nombre se deriva de una frase que surgió cuando fue jugado por primera vez en francés: « Le cadavre - exquis - boira - le vin - nouveau » (El cadáver exquisito beberá el vino nuevo). Los teóricos y asiduos al juego, los poetas Robert Desnos, André Bretón y Tristan Tzara sostenían que la creación, en especial la poética, debe ser anónima y grupal, intuitiva, espontánea, lúdica y en lo posible automática.
Neruda y Lorca los llamaron poemas al alimón; Nicanor Parra y Huidobro, quebrantahuesos.
Nicolas Calas –vanguardista suizo- sostenía que un cadáver exquisito tiene la facultad de revelar la realidad inconsciente del grupo que lo ha creado, en concreto los aspectos no verbalizados de la angustia y el deseo de sus miembros. Ernst observó que el juego funciona como un 'barómetro' de los contagios intelectuales dentro de un círculo de creadores.
Decía Rulfo que no existen más que tres temas básicos: el amor, la vida y la muerte: para captar su desarrollo normal, hay que saber cómo tratarlos, qué forma darles, sin repetir lo que han dicho otros. En tanto metabolismo continuado de anteriores lecturas, podría considerarse si la literatura no es en sí misma un gran cadáver exquisito a partir de temas y preocupaciones bastante simples.
Ayer, 24 de febrero del 2013, durante la Fiesta Flash en el Konex, circuló una libreta y una birome. El resto está acá abajo...
El gordo
Laurencio tiene una media distinta a la otra. Eso significa que quizás pueda
gustarte poco pero hay alguien más en el mundo totalmente opuesto a mi que
también puede serlo a vos.
Pero yo q’
hago con esto?
Esto será
amor?
puro?
atracción?
será su
fuerza?
su
frescura?
su dicha?
su poesía?
Joaquín del mundo
Rock my world
quererte mil
Tu ego me pone de mal
humor
Me pierdo y me
encuentro en tus ojos. Entonces se, de alguna forma que todo va a estar bien.
sebakis, el tira y
afloje. te cabio por
puto,
que hay algo más,
te propongo un ruego
a vos también te
veo bien, como te decía,
me gusta la birra y es
hora de
la retirada.
Ando en bici como
bailo, esto es puro parpadeo, la poesía esta en la calle.
Kumbia REV – OLU –
SION goma para mascar
El mundo es un
manantial de sentimientos
Yo soy la marea y mi
cuerpo es ritmo
ESA CIUDAD ES MI DUDA
vale la pena
De la luz hasta la
luna, canto al arte.
El viento en la cara
solo voy
Y sobre el mar
navegaban apaciblemente
Esta lamio en casa
pero la pouga igual porque me sale mal me voy a dormir y todo empieza a vivir y
todo
está en mi cabeza como yo en mi cabeza. Sonríe nadie te filma.
Nada nos deja más en
soledad que la alegría si se va.
Noche mágica con
música y cielo estrellado.
SUR
Canto lo que siento no
me voy a callar cando lo que quiero y no voy
parar.
No olvidar, siempre
resistir
Cuando el universo
calla hay que responder
HOENS
Buenas vibras para
todos.
Un camino de colores
por medio de la melodía te traera hasta mi.
Que la música te lleve
a ser vos.
Y el tiempo corre y
corre y no entiendo
donde
estoy que se acabe el
mundo
yo sigo brillando.
Tu corazón está en la
ambar.
Cartones para el más
allá.
Alma en vida, vibra.
Hasta el fin del mundo
orgulloso del amor del universo.
Andaba sin buscarte
sabiendo que andaba para encontrarte
Los años cuelgan
Me encanta llevarme a
pasear al centro de tu koxix.
Amor no son amigas, el
rollito de más me gusta.
CONTEXTO
Que ahora puede que
suceda algo…
BOLIRUSIA
BUENOS
AIRES
REAL
TIME
RTA
ROMPE EL OÍDO
EL LUGAR DE
LO PROHIBIDO
Esto explota me voy a
bailar chau picho loko.
Erase una vez el
rechazo y yo, colorín colorado.
Me gusta mirar a Polino
y Guido Suller, me parecen buenos tipos.
Es un mambo que no se
espera. Nunca nada se espera. Latinoamerica está. Yo creo en las facturas y los
señores sin sombrero.
ESE AUTO ESTÁ BELLO
PERO NO ES MÍO
Este ruido es rompe
coco
Rocamadur
genial
árbol
VAMO A HACER EL BIEN
Buena noite marciana
nuestra dedication.
Respiro porque es vida
y mi cine es puro
amo la vida por que me
da felicidad
y ser feliz me da paz
PAZ
APRENDIZAJE
Y LIBERTAD
QUE NO SEAN
SÓLO PALABRAS!
YA LLEGA EL ESTRELLADO
MAMBO DE LA CREACIÓN!
Está más tranqui 9:20
El fotografo novio de
prato era el funk el gracia es aire cámara acción amén y acción.
ROMPE EL BOCHO
CRONICAS: desde lo más
profundo de mi ser nunca jamás vamos a estár mejor que ahora!
Sentirse bien por
sobre todo.
martes
Una canción que me deja temblando
Soy de la orilla brava del agua turbia y la correntada
que baja hermosa por su barrosa profundidad;
soy un paisano serio, soy gente del remanso Valerio
que es donde el cielo remonta el vuelo en el Paraná.
Tengo el color del río y su misma voz en mi canto sigo,
el agua mansa y su suave danza en el corazón;
pero a veces oscura va turbulenta en la ciega hondura
y se hace brillo en este cuchillo de pescador.
Cristo de las redes, no nos abandones
y en los espineles déjanos tus dones.
No pienses que nos perdiste, es que la pobreza nos pone tristes,
la sangre tensa y uno no piensa más que en morir;
agua del río viejo llevate pronto este canto lejos
que está aclarando y vamos pescando para vivir.
Llevo mi sombra alerta sobre la escama del agua abierta
y en el reposo vertiginoso del espinel
sueño que alzo la proa y subo a la luna en la canoa
y allí descanso hecha un remanso mi propia piel.
Calma de mis dolores, ay, Cristo de los pescadores,
dile a mi amada que está apenada esperándome
que ando pensando en ella mientras voy vadeando las estrellas,
que el río está bravo y estoy cansado para volver.
Cristo de las redes, no nos abandones
y en los espineles déjanos tus dones.
Letra: JORGE FANDERMOLE
miércoles
Para un amigo que me dio el tango:
"...y en un mal de ausencia se nos va la vida
siempre a la querencia dándole el adiós..."
Ojo retrovisor,
tu juventud es una escultura,
una réplica barata de La Nascita di Venere
que te trajo un familiar como recuerdo de Roma.
En cambio,
lo desnudo detrás de tu barba,
por donde patinan las palabras tibiecitas
-recién salidas de tu boca-
es noble miedo ablandando,
oculto en esa parla a la gomina.
El bicho de la nostalgia, esa pulga...
baila entre el chamullo mientras
se espesa tu mirada. Lo veo.
Ojo, no te vuelvas una foto
por el miedo a los años.
Y así como cuando el hombre sabe ser
lo propio de la compañía
el apretujarse contra otro, acurrucándose en los huecos foráneos
como el dedo al gatillo
como en el tango:
frente/cachete
palma/cintura
antebrazo/omóplato
corazón/corazón.
Que no quede aire,
entre vos y esos recuerdos;
restos de un acento náufrago en tu voz.
Ojo, hacé silencio y manyá:
atornillado a la noche,
mejor dejar el pasado en paz .
domingo
swimming in a fish bowl
year after year / running over the same old ground / what have we found? / the same old fears
Poesía cotidiana que se hacía / y deshacía / entre mis ojos...
 |
El año pasado un poeta argento me recomendó vichar al uruguayo Elder Silva. Tuvo intuición porque al instante me encariñé con su poesía y traje algo a mi bulincito. Estas vacaciones estuve por sus pagos, revolviendo librerías, en busca de otro de sus libritos... Mal de Ausencias se llama el que encontré, y acá dejo un popurrí de poemas.
Escrito en un 125 al Cerro
Solo en los poemas breves se puede
aspirar a la calidad total,
a la perfección de la palabra.
Uno escribe cardales, por ejemplo,
(o escribe estiércol, anacahuita)
y queda en el papel un sabor de agua
verdosa,
un ardor en la memoria.
La historia se abre con un mamboretá
Aplastado en la retina.
O recuerdo ortigales al lado
de la empalizada (allá en Sequeira)
en casa de Amancio.
Cosas extrañas suceden en este viaje.
Secuencias que se acumulan
como en un poema de Marcial
("El amor que no atormenta,
aburre"),
como en los anuncios de gaseosas:
esas cosas que no nos dejan mentir.
Carga Pesada
Descarto los detalles superfluos de ese ticket
TOTAL 4.59
CASH TD 20.60
CHANGE 15.41
Y detengo mis ojos en la hora que marcó
la registradora:
12.24 PM.
Y ella que salía del mini market,
desolada y alegre a la vez,
como si todas la cosas pudieran convivir
en la palidez de su rostro.
La veo tomando un taxi en la mañana de llovizna.
La sorprendo en la calle, entre el verano,
corriendo como en una película de espionaje.
Tal vez ahora esté mirando la serie de trasnoche,
bebiendo a la salud de los que se consuelan
con el fulgor desolado de la TV.
Es posible que no vaya a llamarla nunca,
que jamas nos vayamos juntos de esta
ciudad de simios.
Por eso dejo que la poesía sea pulcra en la tarea
de reconstruirla
y así alivie el corazón del trabajo pesado.
Mesa familiar
A la hora del almuerzo abuela Palmira
leía pasajes de la Biblia en portugués
y luego
comíamos papas doradas con carne del cordero de dios.
Por la ventana veíamos la inmensidad del cielo,
pájaros ateridos,
muchachas cruzando hacia el arroyo.
Abuela, vestida de negro, hablaba de su marido
que tocaba el violín bajo las retamas.
Horas y días que germinaban
dentro de otras horas y otros días.
Poesía cotidiana que se hacía
y deshacía
entre mis ojos.
Cumpleaños de Malí
Me queda una duda:
¿En 1961, cuando vos naciste, Arlo Guthrie
ya había compuesto "This land is your land",
eso que después grabo Pete Seegers con una banda de
tercera?
Si así fuera, es decir si nuestra tierra en realidad
estuviera en la California de arenas calcinadas,
esta saliva hubiera sido otra,
otro el color de tus ojos.
Es mas: hasta podríamos haber celebrado este
nuevo cumpleaños tuyo con un viaje a Montevideo,
unas cervezas en El Perro que Fuma, un beso
en el malecón del puerto, con llovizna.
Sin olvidar que somos extranjeros
e indocumentados.
Y en cualquier sitio
"caras (muito) dificeis de domesticar"
sábado
Marta fue parte del saqueo. El martes a la mañana tomaba mate en la cocina cuando su sobrino Iván le dijo que prendiera la tele. Estaban saqueando el chino de la esquina. Iván está cansado de changuear y que no le alcance.
José, el esposo de Marta, cumplía años esa noche y no había para el regalo. Marta pensó en cuánto le gustaría a José una botella de un buen vino, de esos que toma su patrón.
Iván se envolvió la cara con un pañuelo. Marta solo se sacó el delantal de cocina y se enjuagó las manos. Caminaron en silencio por la calle, el mirando al piso, ella con la mirada en los recuerdos. Se acordaba de la primera cita con José, en el bar de Julio: una cerveza con maní húmedo. El hacía barquitos con las servilletas y le contó que no conocía el mar; que su sueño era dar la vuelta al mundo, como Verne. Marta había ido a lo de sus primas a hacerse rulos en el pelo y a que la maquillen. Hacía mucho que esperaba la invitación. Se besaron en la esquina y caminaron de la mano hasta la casa de la familia de Marta. Desde ese día nunca más se separaron.
Tía, tapate que te van a reconocer, le dijo Iván, mientras buscaba un palo entre unos escombros. Pero ella lo miró y no dijo nada. Cuando llegaron al mercado, Marta se acordó de cuando Iván de chiquito pisaba los hormigueros. Las hormigas se ponían como locas, entraban y salían de los túneles diminutos, escapaban con hojitas a cuestas, se cargaban unas a otras... así sucedía en el mercado, era la misma imágen.
Entraron y pactaron encontrarse en 10 en la puerta. Iván fue para la heladera con carnes, Marta a la góndola de los vinos. Recorrió con el dedo los precios y se freno en el más caro. Leyó la etiqueta en voz baja, sonaba importante. Lo tomó por el cuello y lo guardó entre sus brazos fríos y sudados.
De golpe, la gente empezó a correr en una sola dirección. La cana, la cana. El caos se encrudecía segundo a segundo, la mercadería caía al piso como en el medio de un terremoto. Todos corrían como cegados, gritándose de una punta a la otra, agarrando sin mirar, a más no poder. Marta se paralizó, escucho la sirena de la policía Vio pibitos del barrio caerse al piso y a sus madres levantarlos de los pelos. Vio ojos extraviados, venas en cuellos hincharse, vio a su vecina de 80 años golpearse la cadera contra un changuito y seguir corriendo.
Tia!!!!!!!! Iván desde la puerta, agitando el pañuelo que antes llevaba en la cara, le gritaba con todas sus fuerzas. Marta empezó a correr. Hacía mucho que no corría, que sus piernas no cobraban velocidad y su piel no se bamboleaba de un lado a otro, conteniendo a sus músculos, que empezaban a endurecerse.
Cuando estaba llegando a la puerta de vidrio, pisó una lata de arvejas y cayó hacia adelante. El vino rompió el vidrio, que al estallar cortó su arteria femoral en la pierna izquierda. En diez minutos, Marta murió desangrada. No hubo tiempo para nada. En el piso, crecía un gran charco rojo y violáceo. Lo último que se lo oyó decír fue: Iván, esta noche, saludá al viejo de mi parte.
viernes
martes
otra vez
Estoy de vuelta, amigo. Mis vacaciones fueron un poco raras, pero qué mejor que sentir mucho, sentir y sorprenderse. Leí, vi la luna, estuve enferma, barrené, me hice nuevos amigos, compre buenos libros, junté caracoles, comí chivitos muchos, tomé mate e hice tomar mate a todas mis amigas, no me separé de India, me hice tatuajes, me subí a un velero que nunca zarpó, bailé tango, pinté dibujos y humanos, charlé con mis abuelos, me mordió Anastacio, me compré el último CD de los Ricacosa, lloré, escribí una carta y la entregué, anduve mucho en bici, pensé mucho en la palabra "sirena" y en otras palabras-aljibe, hablé un par de veces con Dios, pero no recé, me reí mucho. ¡Estuvieron buenazas!
Ahora, de nuevo en Baires. Arrancamos again, nomas.
Ahora, de nuevo en Baires. Arrancamos again, nomas.
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