Frescura

Frescura
Pero el ruido del mar no se comprende, / se desploma continuamente, insiste / una y otra vez, con un cansancio / con una voz borrosa y desganada.... [Circe Maia, 1932]

martes

Lo impuro en Parque Rodó

 
 
Esto es una resaca
                                  de los que nos pasó.
Alguien grafiteó la pared de nuestro encuentro
                                                   la rayó, es puro entrevero de sentido
Huellitas en frascos, palabras en latas de conserva.
Yo una mujer descuartizada.
Vos el hombre de la barba hasta los ojos,
                                                                         de las mil caras.
esta es una resaca de máscaras: un sueño quebrado
por darse con galletitas y escaviar alcohol etílico.
Los peces con los anzuelos en ronda, así la mesa del bar de Ciudad Vieja,
y viejos son esos patrones de conducta que detecto; viejos
y carcelarios
                     como tus ojos opacos.
La cama está llena de sombras de colores
y yo tengo la tetas de mamá
por arrancarte de la cama   
                                    casi me descuerpo. No sos uno
de los buenos muchachos; En mi sueño
no estaba prevista la sinfonía de ruidos de tu panza.
La diferencia es que vos no soñás porque vivís dormido.
Así este cuadro.
Soportar la ausencia
                                 de comodidad
                                                    eso es la resaca; caminar
por la rambla de un recuerdo,
                                                     la resistencia.